Caro diario

Caro diario, non ho ancora ucciso e fatto a pezzi l’immonda creatura (Pucciu).
Egli vive ancora, sotterrato tra i suoi tomi in ebraico, accadico, aramaico e poi non so. Si aggira per casa mormorando “ho molto da fare” e “tu devi stare buona perché ho molto da fare” e “non mi fare incazzare perché ho molto da fare”.
A tratti si dedica al suo sport preferito: cacciare batuffoli di polvere e briciulini in cucina.
Ma per il resto, caro diario, non so se l’hai capito, lui “ha molto da fare”.

Caro Diario, sono sinceramente preoccupata per lui. Si rallegra solo quando pensa all’estate che passeremo separati, io in Italia e lui qui a Cincinnati. Allora, e solo allora, comincia a disegnarsi sulle sue labbrucce un sorriso beato e comincia a canticchiare tra sé e sé motivetti del carnevale brasiliano.
Caro diario, perché? Dove ho sbagliato?
All’inizio, caro Diario, era tutto diverso. Ricordo ancora con emozione quando si presentò una notte alle due a casa della mia amica Fosca in campagna. Arrivò su una vecchia Panda, piuttosto alterato da alcool e funghi fritti. Puzzava caro diario, ma tanto, eh. E a me sembrava un cavaliere senza macchia e senza paura.
Russò come un mantice quella notte caro diario.

Ma che m’importava, io avevo trovato l’ammore.
Pucciu, ti ho dato gli anni migliori della mia vita.
A pensarci bene, dato che sei molto ordinato, non è che ti ricordi dove li hai messi, no, così, tanto per sapere…