Fede si guarda l’ombelico

Questa estate è andata storta. E sono fortunata a potermene andare anche se purtroppo lascio qui persone che ho a cuore in condizioni difficili. Dunque sabato parto e non sono contenta né di partire né di restare qui.
Ergo, romperò le balle al malefico Pucciu. Questo è l’assioma della coppia nostra, non so se lo avete capito. Qualunque cosa succeda, io tiro fuori la mia innata drammaticità - che a due anni mi spinse a dichiarare, previo strapparsi fiore dai capelli: “Io mi uccido!” Non ero depressa, solo egocentrica. Le mie zie stavano cambiando il pannolino a mia sorella e non prestavano attenzione a me ed al suddetto fiore. Uccidersi era il minimo.

Ma comunque, dicevamo, mi attaccherò alle tende, abuserò della pazienza del Pucciu dicendogli però che lo faccio perché ho una personalità complessa e sfaccettata e tormentata molto fascinosa. Non la berrà. Troverò anche modo di deprimermi perché dopo 3 mesi in Italia il mio inglese farà schifo. Questa la berrà, perché è vero.
Per il resto, mi aspetta il campus e tra poco i colori autunnali da fotografia. Imparerò lo spagnolo, così parlerò nessuna lingua bene ma tutte mediocremente. Tanto quello che è mediocre va alla grande ovunque, dunque perché no? (notate che osservazione pessimistico/depressa)
Scriverò la tesi di Master e cominceremo a chiederci dove vivere e cosa fare l’anno prossimo.
Mi aspettano anche delle amiche che non vedono l’ora di mangiarsi i gianduiotti (volevano quelli di Gobino, ma non capiscono nulla - io gliene porto di meno cari) e di scolarsi bottiglie di rosso raccontandosi casini sentimentali e pettegolezzi. Andremo al cinemino di quartiere. Al balletto ed ai concerti, e anche di nuovo a Toronto.
Mi ritufferò nei pipponi femministi.
Il Pucciu mi coccolerà anche se sono rognosa, a costo di farmi ubriacare ogni sera per rilassarmi.
Alla fine, cazzo, neanche questa volta la depressione durerà.